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| De son panier, Éléonore
tire avec précaution un très petit pot de terre dans lequel
une plante souffreteuse agonise.
- Je sais, dit Éléonore, qu'elle est malade, et gravement. Mais, prenez-la, dans votre serre : la chaleur et la clarté lui feront du bien. Vous la sauverez peut-être. - Ma foi, dit le jardinier, nous la sauverons peut-être ; mais cela peut durer longtemps. Ne pensez plus à celle-ci. Je vais vous en donner une autre, de même race , évidemment. Éléonore a rougi. Ses paupières battent sur ses yeux qui sont timides et qui sont tendres. - Non, non, dit-elle d'une voix effarouchée. Non, soignez plutôt celle-ci. - Quoi ? s'écrie le jardinier. Vous en aurez une plus belle... Éléonore dit, tout bas : - Mais non. C'est celle-là que j'aime ! |
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